I'm just as fucked up as they say

  Une chaude larme roula sur la joue de Sansa.

  Drôle de débauche qu'elle représentait, seule, assise à cette table du Chaudron Baveur. Cette table-ci que tout le monde connaissait si bien, au fond, tout au fond de la vaste pièce silencieuse la journée, animée le soir, cette table coincée dans sa pénombre, qui accueillait les damnés, les malheureux. Les misérables. Cette table-là, oui, qu'on évitait, dont on préférait se tenir à l'écart. C'était la place qu'elle avait choisi. Comme le reflet d'une triste vérité. Une deuxième larme vint se noyer dans sa nuque. Son coeur se serra alors qu'elle réduisait en miettes ce dernier cliché, cette dernière photographie animée d'elle et Niklas. Ils s'embrassaient, riaient aux éclats, les yeux dans les yeux. C'était il y a un peu plus d'un mois. Leur dernier souvenir commun. Comment avaient-ils osé espérer pouvoir tout recommencer ? Comment avaient-ils pu croire en le « nous » qu'ils avaient peut-être formé, un jour ? Comment avaient-ils pu fonder des espoirs en eux ? C'était surréaliste. Invraisemblable. Ils savaient que ça ne fonctionnerait jamais. Et pourtant, ils avaient retenté, encore. Ça avait recommencé quelques temps avec le gala organisé au Ministère, qui avait eu une triste issue. Et ça lui avait tellement fait de bien, à Sansa. Même si la séparation était davantage encore douloureuse. Ils avaient retrouvé cette immense satisfaction de pouvoir serrer l'autre dans leurs bras, d'avoir l'impression de s'abandonner complètement. Leurs baisers fougueux, leurs nuits endiablées. Ils avaient absolument tout oublié, le temps d'un mois. Avant de revenir bien trop brusquement à la réalité.

  Cependant, elle savait, ou plutôt, elle sentait, que quelque chose clochait.

  Il lui mentait.
  Il lui mentait et elle détestait cela, essayant de se convaincre du contraire. Qu'il ne voulait réellement plus d'elle. Qu'il l'avait à nouveau lâché comme une vieille chaussette, qu'il ne la supportait plus - peut-être même qu'il avait rencontré une autre fille. Difficile à croire, mais toutes ces idées lui passaient sans arrêt à l'esprit. Un mois qu'ils ne s'étaient pas revus et Sansa était persuadée qu'il s'était très certainement déjà perdu dans les courbes d'une autre jeune fille bien plus belle et pulpeuse qu'elle. L'idée - le fait - ne lui faisait même plus mal. A vrai dire, elle ne valait pas beaucoup mieux, sur ce point là. A croire qu'ils étaient devenus experts dans l'art de se détruire mutuellement. Comme une spécialité.

  Alors Sansa noyait son chagrin, noyait ses souvenirs dans son Whisky-pur-feu. Sa deuxième spécialité, pour ainsi dire. Du moins, celle de la personne qu'elle était devenue, en si peu de temps. L'ombre de la mort, du désespoir, la rongeait, alors qu'elle ressassait sans arrêt le passé - ses erreurs passées. Son ancienne vie lui manquait. Le monde sorcier sans conflit lui manquait. Niklas lui manquait. Poudlard lui manquait. Lysianne lui manquait.
  Adèle lui manquait. L'annonce du décès de sa sœur avait été un énorme coup dur pour la rousse. Comme si tout le poids des tensions qu'elle entretenait avec sa famille depuis toutes ces années lui était soudainement retombée sur le dos, lui brisant la colonne vertébrale, la paralysant sur place. Jamais elle ne pensait pouvoir un jour ressentir une sis vive douleur. Une culpabilité inconnue avait commencé à tirailler son esprit, tandis qu'à peine quelques semaines plus tôt, elle était encore assise dans ce fauteuil d'hôpital, morte d'inquiétude, se montrant attentive et présente auprès de son autre aînée, Lysianne, qui avait été gravement blessée pendant le bal. Elle ne pouvait pas réellement s'expliquer. Pas réellement dire pourquoi ça l'avait tant atteinte. Comme un déclic dans son esprit. Comme tant d'années de rébellion envolées. Et puis le décès d'Adèle. Et puis la chute.

  Quelques pièces déposées dans la main du barman et à peine l'ombre d'un sourire en guise de salutations. Sansa quitta l'endroit et transplana jusqu'au manoir Weasley, qui lui semblait de plus en plus vide. Elle avait de nombreuses fois songer à prendre son indépendance, surtout après avoir fêté ses vingt-trois ans, en début d'été. Mais les récents évènements l'avaient plongé dans un tel état qu'elle ne se sentait plus assez forte pour quitter ce cocon familial auquel elle était très attachée, malgré tout ce qu'elle pouvait dire. Ses parents étaient de moins en moins présents, depuis la mort d'Adèle. Elle ne cherchait plus vraiment à savoir pourquoi. Eux aussi avaient le droit de faire leur deuil, et elle respectait cela. « Bonjour Sansa. » Elle sursauta. Chaque son, chaque bruit, même minime, l'effrayait, désormais. Elle n'était plus aussi attentive, plus aussi méfiante. Elle vivait comme un robot, une machine. Son regard s'arrêta dans celui de Lysianne. Quelle surprise de la découvrir derrière le comptoir de la cuisine. On pouvait presque lire la déception sur son visage. Il fallait dire que la nouvelle aînée Weasley savait comment faire parler d'elle, ces derniers temps. Et malgré son envie de discrétion, Sansa savait qu'elle logeait actuellement chez Alexius Yaxley, suite à l'attaque de son appartement. Au début, la plus jeune des deux soeurs s'était beaucoup inquiétée, avec peut-être ces regrets, ces remords, vis-à-vis de sa relation avec Lysianne, avait essayé de faire des efforts pour recoller les morceaux. Jamais elle n'avait pensé la retrouver dans le lit de l'ex-fiancé de leur défunte soeur - du moins, elle supposait, persuadée qu'il se passait quelque chose de totalement irrespectueux entre eux. Et elle ne supportait pas l'idée que Lysianne, si pure, si douce, puisse mal virer. Puisse devenir comme elle. « Bonjour Lysianne. Je ne m'attendais pas à te voir. » Elle déposa ses affaires sur la table et croisa ses bras. « Du thé au géranium dentu ? Je croyais que tu préférais le thé à la violette. Dans la deuxième tiroir à gauche en dessous de l'évier. » Commenta-t-elle en devinant bien que sa soeur avait un trou de mémoire, n'étant pas repassée dans ces lieux depuis quelques temps. Le ton n'était ni froid ni très convivial, ne témoignant pour l'instant d'aucun mépris. La santé de sa soeur lui importait avant tout. « J'en veux bien un peu aussi, s'il te plait. » Elle devait avoir bien mauvaise mine, vêtue de son jean trouée qu'elle n'avait pas sorti depuis cinq ans, de vieilles Converses jaunies par le temps mais dont elle n'arrivait pas à se détacher et d'un pull large et sombre à capuche. Les cheveux mal peignés redressés par un chignon décoiffé et le visage dénué de tout maquillage. Des habitudes qu'elle avait perdu avec son sourire. « Qu'est-ce qui t'amène ? »